//
contenido
Cine y TV

Óscar Aibar: “El Gran Vázquez”

Ocar Aibar empezó publicando en El Víbora o en Totem, como guionista de cómics. Quién le iba a decir a él que después dos cortos, cuatro películas, tres libros y unos cuantos vídeos musicales, iba a poder rodar la vida de un mito de su infancia, un genio del cómic español: Manuel Vázquez, o como lo conocen sus fans… el Tío Vázquez. Hice la entrevista en Noviembre de 2010. Una de esas entrevistas que te permiten conocer mejor nuestro cine, a nuestros cineastas y su forma de entender nuestra cultura. Una oportunidad, además, para observar el cómic en su papel de rebelión picaresca.

Dices que has estado preparando la película 15 años, ¿por qué?

Yo empecé, como muchos cineastas de mi generación, haciendo cómics. Hace 15 años cuando conocí a Vázquez era ya una leyenda. En todas las entregas de premios siempre se hablaba de él y se contaba la última que había hecho. Era una tradición oral “artúrica” en la que las historias se acababan distorsionando después de contarlas una y mil veces. Empecé a apuntar pensando que algún día, si alguien no lo hacía antes, tendría que contar esa historia. De hecho cuando hace tres años empecé a pensar que ya era el momento, me sorprendía que nadie lo hubiera hecho.

En estos quince años siempre que se contaba una anécdota yo preguntaba si el que lo hacía había estado allí. Cuando llevas a guión una cosa tan currada es como que te sale sola y no te hace falta ni coger las notas. Había que organizarlo, pero era como contar la historia de alguien de la familia.

Realmente el equipo se ha montado con gente realmente apasionada con Vázquez, ¿no?

Claro. Los orígenes de Santiago Segura, su trayectoria es muy parecida a la mía, trabajando en muchas revistas, en El Víbora… él siente esta pasión por la edad de oro del cómic español, los 60 y 70 de Bruguera. Varias generaciones de niños nos hemos educado con ellos.

Siempre se abusa mucho de los personajes del cómic en el cine, y pensé que sería interesante hacer una historia sobre lo que hay detrás de eso. Sin ningún tipo de duda la mejor historia del mundo del cómic es la de Vázquez, una vida que superaba la obra. Vázquez convirtió su vida en una obra de arte adelantándose a sus compañeros dibujando lo que le pasaba en su vida cotidiana. Seguramente los americanos ya habrían hecho de esto tres películas, porque venden muy bien su cultura reciente. Por eso me parecía imprescindible contarlo.

Otro motor de la película fue hablar de la cultura popular del siglo XX, porque prácticamente no se habla de ella. Ha sido un intento de poner a la gente de la cultura popular en su sitio.

¿Eso es lo que hace con la película, no?, hablas del día a día de Vázquez.

Claro. Imagínate esto en un contexto increíble, que es el franquismo con tebeos, supuestamente infantiles, que soportaban la censura más o menos. Vázquez era un anarquista militante del día a día, un militante de la desobediencia que decide hacer apología del que no paga y vive como quiere.

Los cómics de Bruguera los leía todo el mundo porque no había otra cosa: una cadena y media, cuatro periódicos y dos marcas de tabaco. Vázquez es muy recordado por todos por su singularidad; leías los cómics del Tío Vázquez y sabías que era lo que le pasaba a Vázquez en la vida real. Y sabías que cuando Ibáñez le homenajeaba poniéndole en 13 Rue del Percebe, como un moroso en el ático, era eso lo que le pasaba. Era un autor muy diferente al resto.

Ayer leía el libro de Toni Guirado sobre Vázquez y me sorprendí con una anécdota que no conocía. Vázquez tenía un personaje que era una especie de sultán, y en una historia se caía por un barranco y una mano gigante le cogía. Entonces él puso: “tranquilos esta no es la mano de Mahoma, sino la de Vázquez”. El tío incluso se adelantó veinte años a que no se podía dibujar a Mahoma. Era alguien muy adelantado a su tiempo del que sigo descubriendo cosas que tienen vigencia ahora.

Pasa con él como con algunos clásicos, como Lope, que si no hubiera sido español hubiera tenido el reconocimiento de un Shakespeare…

Me tienes que perdonar pero yo creo que ya ha pasado lo de reivindicar a los clásicos. Hay que reivindicar la cultura española, pero no ésta, porque todo el mundo sabe quién es Lope. Se podría decir lo mismo de la cultura inglesa, solo se conoce a Shakespare, pero no a muchos buenos autores. Hay una cultura que no profundiza más y se queda en eso. La cultura que deberíamos vender es la popular, la que ingleses y norteamericanos llevan reivindicando veinte años. Es patrimonio nuestro y no tiene nada que envidiar. Yo he trabajado con ingleses en esta película y no se podían creer que el nivel gráfico de los cómics españoles era el que era, porque el suyo es mucho peor y lo han explotado y vendido mil veces. No se si me entiendes…

Sí, pero no lo digo tanto por reivindicar la tradición española en sí misma, sino por esa pasión por la realidad, por el momento, la obsesión del arte español por buscar la esencia viva del instante, de la materialidad… y, por lo tanto, lo popular. Ese es Lope, pero no suele divulgarse por qué era un genio, ni su pensamiento. Son presentados como antepasados muertos, y no como mitos vivos.

No he pensado mucho en ello, pero quizás tengas razón. La cultura española es más “popular” en ese sentido. Lope podría ser la cultura popular del Siglo de Oro. Lo que pasa es que a mi me gusta la cultura popular del siglo XX, que es la que he vivido. Está bien redescubrir a Lope, pero ya está muy descubierto. Además no estoy de acuerdo con como se ha tratado a Lope, nada que ver con la realidad.

Nuestra tradición es la de un Velázquez que pinta a los reyes tal y como son, y a los enanos de la corte, alejados de toda idealización. Tú mismo hablas de como Vázquez recoge esa tradición de la novela picaresca en la que el héroe es el ladronzuelo y el timador…

Exactamente. Toda su generación venía entroncada con el gran humor satírico español, Florez, Mihura… es un humor muy arraigado en lo español, la picaresca. Así como el western nació por y para la cultura norteamericana, la picaresca es por y para la cultura española… “se más listo que el que te quiere engañar”. Y la película utiliza mucho esto. Ellos lo hacían sin saberlo.

Yo hago viajar al espectador durante una hora para que se plantee qué sería de su vida si fuera así: no pagues, deja a tu mujer por una que te encuentras en la calle… digamos que luego exploto las consecuencias, y para eso he hablado con mucha gente que sufrió las consecuencias de esta manera de ser de Vázquez. La pregunta es: ¿valdría la pena pagar este precio?

Luego hay otro gran tema, el gran subtema, que es el triunfo de la mediocridad. Peláez es la mediocridad, el antagonista. Todos hemos visto triunfar a gente a nuestro alrededor que no tienen el talento que tienen otros y que porque no se han adaptado o no han sido suficientemente pelotas, se han quedado atrás.

Pero él se consideraba sencillamente un dibujante, sin más teorizaciones. Sin embargo hay una rebelión ante la autoridad…

La gente que ha analizado lo que se ha llamado el “Bruguera way of life”, no solo Vázquez, sino los cómics de los 60, finales de los 50, hablan de tres constantes: ridiculización de la autoridad, como el Superintendente de Mortadelo y Filemón; la familia, no como ese rollo modélico, sino como algo desestructurado, caótico y salvaje, como la familia Cebolleta, siempre tirándose los trastos y viviendo como animales; y luego el trabajo, no como salvación, sino como “la chapuza establecida”. La gente no vive para trabajar sino que trabaja para vivir, es un mecanismo, no un objetivo. Esa era la filosofía y Vázquez era el número uno. Vázquez se rebelaba contra lo establecido, no creía en la familia y su vida es un canto a “no trabajes, vive”. Eso era Vázquez y Bruguera.

Lo que él hacía en su vida era por rebeldía. La primera vez que estuvo en la cárcel fue por un tema de cheques con Bruguera, pero, en definitiva, era porque acumulaba muchas deudas. Cuando no le pagaban algo iba a un hotel de lujo y les enviaba la factura, o les enviaba las páginas en blanco… les hacían entregar no se cuantas páginas a la semana y firmar un papel que decía que el personaje que habían creado no era suyo sino del señor Bruguera, que se le había ocurrido a él. Vázquez se rebelaba todos los días como podía, no era un perrito fiel.

Hablando de otra de tus películas, ¿por qué te coges, en “Platillos Volantes”, un tema tan estrambótico como el de unos obreros que aparecieron decapitados y con una carta sobre extraterrestres?

Tenía muchas ganas de hacer una película sobre cómo era España cuando yo era niño. Una España esquizofrénica que es muy difícil que los chavales de hoy entiendan. Es como la mejor película que se ha hecho sobre nazismo, “Los Rebeldes del Swing”, sobre unos jóvenes que escuchan jazz americano, se lo prohiben y lo hacen a escondidas.

Era una España muy triste en la que yo siempre he dicho que dos cosas me salvaron la vida: los cómics y los marcianos. Era una moda surrealista en una España absolutamente gris. Los marcianos salían hasta en la sopa, era una moda muy bestia. Yo vivía en un barrio obrero y con mi hermano tenía una libreta que ponía “archivos ufológicos”, en la que recogíamos todos los casos, y la escondíamos para que “los hombres de negro” de la CIA no nos la quitasen.

Me gustó la historia de unos tíos que la policía confunde con una tapadera de CCOO en la ciudad más industrializada de Cataluña, cuando eran dos pobres ingenuos; un Sancho Panza y un Quijote de los marcianos. Vivían un mundo que no era real. Su cabeza se había deteriorado tanto con esas historias que se las habían creído. En vez de molinos de viento veían marcianos. Me gustó más una España esquizofrénica vista a través de los ojos de unos locos que a través de “Cuéntame”, por ejemplo.

Tanto “El Gran Vázquez” como “Platillos Volantes” son épocas del pasado en las que buscas la rebeldía en la locura o la picaresca, ¿qué película debería hacer un chaval dentro de veinte años?

Que buena pregunta. No lo sé. Es difícil. Desde luego no será una película sobre la crisis económica, sino sobre un tema banal que desarrollado sea una análisis mucho más completo.

Yo soy un carca en muchos sentidos, pero vivimos en una España muchísimo mejor. Solo en el tema cultural puedes formarte como autor más fácilmente, obtener cualquier obra o disco de manera legal o ilegal. Vivimos en el Mundo y no en el Tercer Mundo, como antes. Hay problemas nuevos y terribles, como la globalización o la dictadura cultural de las multinacionales que antes no existían, pero son cosas menores al lado de la España tan triste en la que yo me crié.

Pero habiendo más libertades individuales, ¿no hay cada vez menos libertades colectivas, menos capacidad de decidir o actuar colectivamente?

Una curiosidad de los protagonistas de “Platillos Volantes” es que ellos hablaban de globalización, treinta años antes, en una carta que escribieron al secretario general de la ONU; hablan de la Humanidad y la conciencia planetaria… hoy en día paseas por cualquier avenida y verás las mismas diez marcas que lo dominan todo. La globalización consiste en que cada vez hay una diferencia más bestia entre ricos y pobres. Hay un pequeño porcentaje de la humanidad que lo dicta todo. Así que un chaval hoy en día también tiene más posibilidades de idiotizarse. Antes no había nada y ya dabas por su puesto que lo que veías en la tele era una mierda y te buscabas mucho la vida para ver qué era lo más interesante. Hoy en día las multinacionales te bombardean desde mil medios para decirte lo que tienes que hacer. Rebelarse ante eso es más difícil.

Hay otra película mía, “La máquina de bailar”, en la que aparece el mundo de los “Otakus”, que es muy parecido a la gente que en mi época hacía fanzines. Gente que colecciona cosas que no salen en la tele y que son difíciles de conseguir. Tienen sus propios criterios estéticos que no son los que salen en los medios. Me gusta homenajear a la gente que no hace lo que les dicen que hagan, sino que siguen su propio camino. Son los personajes a los que trato siempre como héroes. Incluso en el “Atolladero”, el personaje se quiere ir del pueblo cuando todos se quedan. Quizás cuento siempre la misma historia.

¿Cuál es el siguiente paso que vas a dar?

Una película requiere cuidar tanto los detalles que es agotador. “El Gran Vázquez” está hecha con muchísimo cariño, así que ahora me apetece un sueño, una gran deuda pendiente que tengo desde hace muchos años, que es llevar los contenidos de la novela y el cine de calidad a la televisión. Creo que se puede hacer una gran serie, como se está haciendo ahora en EEUU, donde casi es más importante la televisión que el cine. Estoy encerrado para parir una idea y luchando para que salga.

Es un buen momento porque hay una renovación de contenidos. En EEUU se están haciendo cosas de nivel literario y ahora parece que en España hay una renovación por el relevo generacional. Se trata de hacer una buena serie de misterio. La gente está cambiando y hay un vacío por llenar. Es un terreno creativo abonado para contar historias.

¿A qué te refieres cuando dices que tienes un lóbulo de Orson Wells y otro de Paco Martínez Soria?

Eso es algo que sale en una novela mía. En una charla en una escuela de cine, de la que nunca más me han vuelto a llamar porque parece que mi mensaje anima a cosas diferentes de las que los profesores esperan, hablaba de lo que es hacer cine en España. Hay una primera fase que es aprender el oficio, y luego debes encontrar tu propio camino. Hay un momento en el que está el cine que te gusta, tus referencias, y luego está España, que es Paco Martínez Soria, lo mejor y lo peor, la España bizarra. Cuando hermanas esas dos cosas es cuando encuentras tu camino. No puedes pretender ser David Lynch, porque él hace cine allí. Si quieres hacer cine aquí, igual o mejor que ellos, debes crear un puente entre los dos lóbulos de tu cerebro.

Desde luego Berlanga es mucho mejor que David Lynch…

Desde luego. Berlanga tenía sus mitos, grandes mitos del cine italiano y francés, y cuando adaptó ese cine para retratar España encontró su camino. Y no tiene nada que envidiar a sus maestros, más bien los superó. Encontró la forma de escribir como sus mitos pero hablando de la realidad que él vivía. Habían dos tipos de cine que él ridiculizó: el cine histórico de Cifesa, como “Locura de amor”, y el de las folclóricas… ese era su Paco Martínez Soria; y su Orson Wells eran Dino Risi o Mario Monicelli.

Anuncios

Acerca de joanencunyat

Director de la revista cultural Foros21. Redactor Jefe de Cultura y Director de Comunicación en De Verdad Digital. Jefe de sección en la revista Chispas. Director del Comité de Relaciones de Unificación Comunista de España

Comentarios

Aún no hay comentarios.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s

Enter your email address to follow this blog and receive notifications of new posts by email.

Únete a otros 2.448 seguidores

A %d blogueros les gusta esto: